«О друзьях-товарищах»

 Ирина Шлеменкова. Стихотворения.

Рассказывайте детям о войне

 

Рассказывайте детям о войне….

Не об игрушечной войне. О настоящей.

Пусть знают, что бывает дом в огне,

Что смерть ужасную несет снаряд летящий.

Быть может это сложно для ребят,

Рожденных в мире без войны и взрывов.

Но нужно знать о подвиге солдат,

Благодаря которым все мы живы!

Пусть знают Брест, Новороссийск и Сталинград,

И помнят знаменательные даты,

Расскажут своим внукам про парад

На Красной площади в победном 45-м!

Пусть знают, что такое Тросценец,

Дахау, Освенцим, Треблинка и гетто,

Что значит «дот фашистский», «пуль свинец»,

И «хлеб блокадный» пепельного цвета.

Разруха, голод, ужас, смерть - война!

И миллионы изуродованных судеб.

Им нужно знать, что жизнь у нас одна!

И, как в компьютерной игре, другой не будет!

Пусть радуются солнцу и весне,

Пусть знают цену жизни, миру, хлебу!

Рассказывайте детям о войне...

Пусть помнят! И живут под мирным небом!

 

Простое понятие

Планшеты, айпады, смартфоны, нетбуки…

Любая подвластна нам техника вроде бы.

Легко с ней справляются дети и внуки.

Гораздо сложнее с понятием «родина».

 

«Улётная графика», «сайты» и «флешки»…

Куда не приди - Интернет-территория.

Но в этой безумной компьютерной спешке

Утеряны «память», «Отчизна», «история»…

 

Как трудно сегодня продвинутым детям,

Владеющим благами человечества,

Суметь донести: нет прекрасней на свете

Родимого края, родного Отечества!

 

Пока молодёжь с исключительным рвением

Штурмует «Фейсбук», «Инстаграмм», «Одноклассники»,

Теряются в тёмной пучине забвения

Святыни, обряды, традиции, праздники.

 

Стираются в памяти лица и даты.

И больно от этой ужасной нелепости.

Не хочется верить, что дети когда-то

Забудут бесстрашных защитников крепости,

 

Не вспомнят однажды о книгах Скорины,

Не скажут «радзiма», «сябры», «добрай ранiцы»,

В огромных сетях мировой паутины

Забудут о предках своих! Что останется?!

 

Пусть в век инноваций, крутых технологий

Свободно вливается век малой родины!

И каждый запомнит тропинки-дороги,

Деревню и дом, запах спелой смородины,

 

Берёзки над речкой и хлебное поле,

Бабулины сказки и песни колядные,

Аллею каштанов, ведущую к школе,

Родные просторы свои неоглядные…

 

Пусть дети узнают историю деда

О битве великой за наше Отечество,

Навеки запомнят, что праздник Победы -

Немеркнущий подвиг и дар человечеству!

 

Пусть «гуглят» подростки не «Бентли» элитный,

Не модный айфон, не блокбастер расхваленный,

А строки Купалы,  обряд самобытный

И Полоцк, и Несвиж, и «Линию Сталина»!

 

Нам есть, что любить, что беречь, чем гордиться!

И всё, что веками Отечеством пройдено –

Для всех поколений святые частицы

Такого простого понятия «родина».

 

Жизнь без войны

В окна открытые май заглянул осторожно.

Трель соловьиная людям раскрасила сны.

Мир… Но опять без волненья встречать невозможно

Праздник Победы -  счастливую жизнь без войны.

 

Там, где когда-то гремели бои, заалели тюльпаны.

Вечный огонь и «Славянки прощания» звуки…

Помнят дороги войны в орденах боевых ветераны.

Разве забудешь такое?! Но ценят ли дети и внуки

 

Жизнь без войны, без чудовищных взрывов, без смерти -

Дар, что достался от дедов и прадедов наших?

Помним ли мы в бесконечной сплошной круговерти

Подвиг великий солдат и живущих, и павших?

 

Ценим ли жизнь без фашистского жуткого ада,

Детство без слёз, без ужасного слова «концлагерь»?

Голод, бомбёжку, разруху, сиротство, блокаду

Остановил в 45-м победный наш флаг на Рейхстаге!

 

День Благодарности – Праздник 9 Мая –

Павшим и выжившим в том лихолетье военном.

Мужеством вашим гордимся! И помним! И знаем:

Память и слава о подвиге вашем священна!

 

Праздник весенний победным салютом раскрашен.

Внукам и правнукам снятся чудесные сны…

Дар, что достался от дедов и прадедов наших –

Мир и свобода – счастливая жизнь без войны!

 

Рисунок на асфальте

Красивые ромашки на асфальте

Цветут с утра - видны из всех квартир.

И девочка в красивом белом платье

Старательно выводит слово «мир».

 

И синим мелом выкрашено небо,

Журчит кристально чистая река,

Негромко шелестят колосья хлеба

Под лёгким дуновением ветерка,

 

И аисты парят под облаками

В бескрайних небесах родной страны -

Рисунок разноцветными мелками

В прекрасный летний день. И нет войны!

 

Не рвутся смертоносные снаряды,

Пожары не дымят над головой,

И во дворе друзья, и мама рядом,

И похоронок с фронта нет - отец живой.

 

Нет слов «расстрел», «концлагерь», «голод», «гетто».

Есть  - «счастье», «солнце», «мир», «добро» и «свет».

Смеётся детство и бушует лето,

И мирный разгорается рассвет!

 

Рисунок яркий трудно не заметить -

Слова на нём видны из всех квартир.

Какое счастье видеть: наши дети

Рисуют на асфальте только МИР!

 

Мудрый наказ

Быть может кому-то история эта

Покажется детской, простой и неважной.

Но все это было… Закончилось лето.

Из школы домой я спешила однажды.

Сентябрьское солнце играло лучами

И с летом прощалось, как будто жалея…

А я по звонку с рюкзаком за плечами

Бежала вприпрыжку домой по аллее.

И здесь на скамье у тенистой берёзы

Увидела бабушку – мамину маму.

Мне вдруг показалось - в глазах ее слезы…

Я к ней подбежала и вздрогнула прямо.

Родные глаза – в них печаль и тревога.

А бабушка села поближе ко мне,

Меня обняла, помолчала немного

И стала рассказывать вдруг… о войне.

 

«Осенний жестокий пронизывал ветер,

Свист пуль и бомбежка ночами и днями.

В лесу партизанском спасенные дети

Мечтают о хлебе, о мире, о маме…

Но мама уже  никогда не вернется.

Руины, и холод, и голод  кругом.

А сколько еще пережить доведется!

И вот партизанский обоз… Детский дом…

Разрушена школа… Нехватка одежды…

Спасали от голода жмых и трава…

И в каждом ребенке  таилась надежда,

Что «мама придет! моя мама жива!»

И с фронта домой возвращались солдаты,

Искали детей, увозили домой.

И к каждому с криком бежали ребята:

«Я твой! Забери меня, папа! Я твой!»…

 

Я слушала молча. И сердце сжималось.

Такое сейчас даже жутко представить.

А что от войны этим детям осталось?

Сиротство, разруха, и страшная память…

И «дети войны» ничего  не забыли!

Хоть после войны лет минуло немало…

Смотрю, а в глазах снова слезы застыли

И бабушка, будто смутившись, сказала:

«Для нас, для детей был мечтой беззаветной

Подарком, спасением, жизнью и силой

Военного хлеба кусочек заветный.

Его мы с собою повсюду носили.

Я  помню, за день,  по чуть-чуть, понемножку

Жевали, украдкой держа за щекою.

И каждую самую малую крошку

Ценили. Ведь хлеб – это счастье такое!»

 

И слезы в глазах, и печаль, и тревога

Тут  бабушка, молча, ладошку разжала…

В дрожащей  руке сиротливо и строго

Горбушка пшеничного хлеба лежала…

Красивая мирная школьная осень.

Снует  детвора по алее привычно.

И кто-то из них легкомысленно бросил

На пыльной дорожке кусочек пшеничный…

Пусть годы идут. Я расту, я взрослею.

И время, увы, пролетит – не заметим.

Но этот урок на тенистой аллее

В душе сберегу. Передам своим детям.

И связь поколений тогда не прервется.

Мы станем важнейшей истории частью.

В нас бабушкин мудрый наказ отзовется:

«Запомни, что хлеб – это жизнь, это счастье!»